Автор: Imirel
Фэндом: Браст Стивен «Влад Талтош»
Основные персонажи: Сетра Лавоуд, Маролан Э'Дриен
Пэйринг или персонажи: Маролан/Сетра
ficbook.net/readfic/2856004
Сегодня — мой день. В драгейрианском месяце семнадцать дней, и второй по счету — всегда мой. В первый день она всегда отдыхает — пока не сменится правящий Дом, Фениксу в ее замке делать нечего. А еще она пропускает Тсера — потому что сама Тсер. Потому она начинает месяц с меня.
Я всегда прихожу к ней сам и не сомневаюсь, что реши я задержаться, она телепортирует меня без моей воли. Мне почему-то хочется верить, что она относится ко мне по-особенному. Хотя я ни в чем не могу быть уверен, когда дело касается ее.
Иногда мне кажется, что я ее ненавижу.
читать дальше
Она встает, когда я появляюсь. Я высок, но она не ниже меня. У нее глаза, в которые я стараюсь не смотреть — их чернота кажется пустой и высасывает силы. Я люблю черный цвет, но ее глаза меня пугают. Мало, что меня может так пугать.
В ее замке редко бывают гости, но и те никогда не догадаются, зачем нужно то кольцо, которое вкручено в стену ее гостиной. Я знаю — мои запястья помнят холод стальных обручей, которые держат мои руки прикованными к этому кольцу. И только я знаю, от чего на черной штукатурке появилось пятно, чуть более блестящее, чем ее исходная фактура — мое сбитое дыхание. Я не желаю думать о том, что эти оковы прикасаются к кому-то еще — ее замок огромен, наверняка она может себе позволить выделить иные места для остальных четырнадцати. Еще четырнадцать? Это ревность? Я что, правда, сказал, что ненавижу ее?
В ее дыхании, касающемся моей шеи, почти нет тепла. Оно не обжигает, но по позвоночнику все равно пробегает дрожь. У нее прохладные большие ладони, но от их касаний моя кожа еще долго горит. Она всегда дает мне выпить что-то из темного бокала — я не знаю, что это, но запах похож на розмарин. Когда она подносит бокал к моим губам, то всегда ненароком их касается — ногти у нее гладкие и ледяные. Отвар мутит мне голову, я перестаю чувствовать время и пространство, звуки кажутся далекими и призрачными, и лишь один я всегда слышу чересчур отчетливо — как она достает кинжал из ножен.
Мне хочется верить, что этот кинжал предназначен только для меня. А еще я убежден, что отвар она дает для того, чтобы я меньше чувствовал боль — хотя контур дракона на моей спине уже почти зажил с прошлого раза. Острие кинжала скользит по тонкому шраму, и сквозь пелену затуманенного разума я осознаю, как по коже бегут горячие капли. Мне почти не больно. Я уже привык.
Она всегда начинает с хвоста — я не знаю, почему. Хвост, туловище, короткие крылья, длинная шея, голова. Я почти слышу ее вдох, когда она начинает слизывать с клинка мою кровь, и с нетерпением жду, когда ее губы коснутся моей разгоряченной спины. То, что она всегда холодная, дает мне облегчение — ее язык и губы подобны кусочкам льда, которые скользят по коже и почти усмиряют жгучую боль. Мои кисти над кандалами непроизвольно сжимаются — эта пытка слишком быстро всегда превращается в изощренную ласку, на которую способна только она. Ее большие ладони касаются моей груди, а губы собирают со спины теплые струи. Она пьет, пока не насытится моей кровью и моими стонами. Это длится вечность, но каждый раз заканчивается слишком быстро.
Ненавижу ее за это.
Так было всегда, уже множество лет. Но сегодня она впервые обратилась ко мне, когда я, обмякнув, повис на стальных браслетах:
— Маролан, мне не нравится этот вкус. Что это с тобой?
Я судорожно выдохнул, пытаясь найти свой голос где-то в глубине сжатого горла:
— Спросите Влада. Это был его флакон.
— Странно, — будто позабыв обо мне, тихо сказала она, — он ведь сказал, что потерял его...
— Простите, что? — прохрипел я.
— Ничего, Маролан. Мне придется найти другого Дракона. Боюсь, ты рад?
Был ли я рад? Не знаю. Скорее нет, чем да.
Нас было четырнадцать, четырнадцать лордов из разных Домов Адриланки. Мы отдавали свою кровь, каждый в отведенный день, для того, чтобы Сетра Лавоуд жила вечно. Я больше не один из них.
Ненавижу тебя, восточник.